БОМЖ

 

                          *           *          *

Я часто встречаю презрительный взгляд,

небрежно с усмешкой мне брошенный,

иль слышу слова, - «Снова роется, гад,

в том мусоре, нами, что сброшенный».

                Я делаю вид, что не слышу тех слов,

                которые мне адресованы.

                И в стыд, не окрасит, лицо мое,  кровь,

                движенья лишь станут  чуть скованны.

Я в мусорном баке все переберу:

одежду, коробки с объедками.

И, коль повезет, значит, сытым усну,

на ложе с еловыми ветками.

               Наутро, проснувшись, умоюсь водой,

               что лужей в подвале скопилася.

               И сальные волосы, мокрой рукой,

               приглажу, что чуть развихрилися.

Себя, осенив троеперстным крестом,

с подвального выйду строения.

Сегодня я жив! А, что будет потом…

Хлыстом отгоняю сомнения.

              Собака, бродячая, взглянув в упор,

                 меня принимает за равного.

                 Она не подарит глазами укор,

                 и слова не скажет мне бранного.

Последним куском с нею я поделюсь,-

она будет мне благодарна.

Давно я, уже, ни чему ни дивлюсь,

а жизнь,- все же штука безнравна!

                 Скажу напоследок такие слова:

                 «Бомжами, нас мать не рожает.

                  Бомжами, нас делает только страна,

                  и медленно, всех, убивает».

                                                                         \КРИВЕНКО И.И.